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我们在邂逅相逢时用自身的想象做材料塑造的那个恋人，与日后作为我们终生伴侣的那个真实的人毫无关系。 爱情的本质在于爱的对象本非实物，他仅存在于爱者的想象之中。 ——安德列·莫洛亚《追寻过去的时光》 比赛已经结束很久了。像一个世纪那么久。 看到进程的势如破竹，我就隐隐有了不祥的预感。那种感觉，它总是来得那么湍急，那么纠缠，那么让我不知所措，那么令人不堪绝望。 决赛前夜，惊醒了。泪水它无声无息。 把一切交给上天吧，我所有的祈祷，期待，愿望，全都拿去吧。只有这样才彻底。 上午起来看新闻，当头一棒。聚了几日几月几年的劲儿忽然间散了，我再也没有任何气力。昏睡了一个下午。 夜里还是起来了，我相信会看见你。果然，你出现了，还是那个样子。在时光呼啸的风声里，一切却仿佛没有不同，一如当初。 你那么努力，那么拼命，那么坚强，那么不屈。过程是如此迷人，我们又何苦非要一个结局。 感谢。感谢所有的日子，感谢微小的欢喜，感谢幸福的瞬间，感谢痛苦的蜿蜒，感谢命运，感谢生活。点点滴滴，它们全都在心上。 荣耀就放在那里，那个不属于我们的距离。某人经过时不舍地摸了一下，还有别人跟着也摸了一下。你从杯子边走过，没有看一眼。空落的尘埃，它们将飘向何方。 只有那个高大的背影，满是疲惫。 安静地入睡。却挥之不去。再次哭醒。泪水流淌，无始无终。 突然想起这天也是某人的忌日。十五年灰飞烟灭。当年他不服输，而今我已服老。 快乐的旅行者大哥去了阿里。看了他发过来的游记和照片，感慨万千。再次看到云的阴影。又有了想哭的冲动。不知何日才能重温。当年不得尽一醉，别梦有时还重游。月明更想曾行处，吹笛桥边木叶秋。曾记否，一个叫做阿里的梦。 想起在艺术馆看的画展，很多都是以西藏为题材，然而着意点多是猎奇，在我看来，那绝对是对西藏的丑化和歪曲。他们多以国画来写西藏，这本身就是错误的。西藏是什么颜色的呢？我觉得它不是黑白的，不是灰土的，而是彩色的，纯正的，厚重的，斑斓的。西藏是蓝色和白色布景下的巨幅彩画，只有油画的斑驳、堆砌、闪烁、迷离才能表达出西藏的神秘、重量、触手可及却欲言又止。又或许，不必画它，它天然就是画。 你问过我为什么喜欢登山？想起马洛里说过的：因为山在那里。 不是为了高度，是为过程。没有人能够永远在顶峰，除非，死。与山同在。 地球上14座8000米中，珠峰的攀登难度和魅力排在垫底之列。最高的，并非就是最好的。 尘归尘，土归土，万物如是。唯求生之灿烂，足矣。 秋浓，细雨沥沥，草痕湿重，青石如洗。一派萧瑟风景。午后自书架上取了沈从文《湘行散记》和黄永玉《这些忧郁的碎屑》，独坐于窗边，捧起一本，随意翻翻，便觉出无穷滋味来。 我行过很多地方的桥，看过许多次数的云，喝过许多种类的酒，却只爱过一个正当最好年龄的人。沈从文的这句话，不知打动过几多善感的心灵。 只是《边城》，始终还没有读过。便抱有一份邂逅的期待。 晚餐吃蟹，蒸得很是香。柴火千张和薇菜，加肉丝炒了，亦是一道爽口的菜。 饭后出门，裹紧风衣。 归来与组里的人讨论剩余2/3的拍摄时间和拍摄进度还有电影节的报名之类的。 入夜，雨声依稀，点滴莫辨。 在拍摄中思考，在人生中嬉戏。回想我对文字文学的态度，迷恋和失落，我明白了，其实疏离才是最完美的态度，保持着一个理性的距离，远远地领悟和欣赏，思想和批判。我不要沉迷其中，看清真相。雾里看花的感觉是最美的，朦胧的忆念往往可以相伴一生。既然如此，何苦要走近呢，罢了，罢了，不如放弃，不如归去。
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或许是因为沧海的那一头早已没有游泳了等待新北京论坛或许永远都无法相见那就天南地北的保持我们的想念还在安静的写北京旅游着自己的心情不要怕会一直陪着你
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